Widerrufe

                     Die Sage ist nicht wahr... Stesichoros

Zwischen Himmel und Laub, es sollte pulsieren
hell in Ästen, sickern aus den Jahren windgestellter Weiden,
brüchig am See... Bin ich nah genug dran? Ich seh's ja.
Herab die Berge Wolkenschatten übers Wasser fahren,
fallen in der Vögel Streit und Einvernehmen.
Hände, versteh doch, die werden genommen.
Weniger wird das uralte Licht.

Ruinen, vom Mittag bezogenes Wünschen, die Andertagsreste,
Schutt unter schütterem Kraut und darüber, kniehoch im Bau.
Tankstellenfarbenes fließt, vor Zäunen arkadisches Blech...
Frauen und Männer am Busbahnhof warten, in Staubgrün ergraut,
im Wind, der nicht weht, noch zählt ihre Tage, die Namen vergilt.
Dort war die Post, der da ist Bäcker, ein Seemann gewesen.
Ruinen, Ruinen, die Andertagshäuser; ja doch, steig ein

Aufgehen Männer und Frauen in Schweiß, schuldig, gewiss,
da sie fallen, rastlos die vertrauten Gesten tragen, Brot in Fingern.
Träume gehen um im Blau der Knochenwälder; die verzeihen nicht.
Blau geht ein Seemann an Land, weiß gehen Bäcker ans Werk,
Polizisten, Notare, grün oder schwarz durch klaglose Bitten.
Als würde gegeben, was niemand gewollt,
als gäben die Götter zum vorletzten Mal,
so zittert die Beute unter der Haut.
Leicht sei die Flucht, ganz unmöglich.
Mehr musst du nicht wissen.

Langsam verlieren, so weht der Verstand.
Was hast du gesucht? Es sollte gut gewesen sein.
Bleib noch. Leer sind die Straßen unter den Rädern,
still liegt das Meer, sehr fest um die Inseln des Wartens,
nicht zu befragen. Am Schädelbruchacker, jetzt nicht.
Ich seh's ja. Blau geht im Postrock der Tod mit den Schatten
in staubgrüner Trauer, hier durch der Gewehre Schlafstatt,
unter müden Vögeln: Müde des Schreckens, ein Wilder zu sein.
Knochenauge, linksbündiger Stoß, froh nur des Ganzen.
Willst du sagen, dass es anders ist?

Hände, versteh doch, die sammeln das Brot.
Grün ins Laub aus Wurzeln schießen Hölzer.
In Kindersaaten Väter, dunkle Mütter gehen um.
Ich seh's ja. Was lachst du?
Augenlos die Liebe weidet in der Brust...

Die Rede ist nicht wahr.
Nie gingst du auf das gutgebaute Schiff,
noch kamst du zu den Mauern Trojas

7.-12.2017, Ioannina-Dresden

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